Ao sucesso

O agente tira as algemas e abre a porta da cela. Escuridão total.

– Na altura de meio metro mais ou menos você acha um interruptor que acende a luz. É só ir apalpando a parede – ele diz.

Alguns minutos apalpando a parede na escuridão são suficientes pra perceber que não há porcaria de interruptor algum. Lá de fora, entrando pela janela minúscula, rastros da lua cheia, alguma claridade. Muito pouca. A escuridão está no espírito da coisa toda. Longa noite.

Sentado no chão. Num repente, o milagre de um cigarro perdido. Gritos à porta, na pequena abertura, para o carcereiro conseguir fogo.

A brasa do cigarro é feroz contra a escuridão. A cada tragada, espasmos de imagens surgem com a claridade provocada. Coisas escritas na parede.

João esteve aqui. Dá-lhe Coxa. I love you. Boqueirão na veia. Aqui o valente se mija. Só Jesus salva.

Antes de amanhecer, o advogado vem à pequena abertura da porta.

Trago boas notícias, não. Avião com teu pai dentro. Sumiu. Poucas chances. Já volto e fique calmo. Toma este maço de Hollywood. Tó o isqueiro, também. Sim, morte é possível. Calma. Até de manhã você tá solto.

Dois anos sem falar com o pai. Desde o escândalo. O velho nas tevês, jornais, revistas. Governador envolvido. Mãe louca. Filho criança. Filha drogada. Filho playboy. Filho bandido.

O bandido acende o primeiro Hollywood. Sim, morte é possível.

Cigarro versus escuro. João esteve aqui. Dá-lhe Coxa. I love you. Boqueirão na veia. Aqui o valente se mija. Só Jesus salva. Mariazinha, volta pra mim.

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